Чужое добро

- Лис, ты как думаешь? – взгляд гильдмейстера буравил насквозь. Только что-то не так было в его взгляде, что-то чужое, что ли…

- А почему бы Вам не обратиться к магам? Это больше по их части. Они уж точно из кого угодно душу вытрясут, - я посмотрел на женщину.

- Обращались, - в ее глазах блестели слезы, - Только как вытрясти душу из того, в ком ее нет? Он из Бездухих.

- Понятно, - протянул я. – Скверно. Очень скверно.

- Знаю, поэтому и обращаюсь в Капеллу. Другого выхода я не вижу.

- А его и нету, - вздохнул гильдмейстер, - так что, Лис, возьмешься? Или мне кого другого поискать?

Я прищурился. Хитер гильдмейстер, ничего не скажешь. Его бы Лисом кликали, а не меня. Да только не от нас это зависит, как кого кличут. В каком облике Тропинка впервые приняла, так и нарекут. Я вон про начальство молчу. Он Крысой по Тропинкам шастает, и ничего, доволен. Хотя, с тех пор, как возглавил Капеллу, кроме как на гильдмейстера и не отзывается. Настоящая Крыса, поставил же в положение! Отказаться – подорвать свой авторитет в гильдии, согласиться – ведь дельце не из легких, недалеко и провалить. А значит – уронить себя в глазах окружающих. Но я выберу третье – соглашусь и выполню.

Я медленно поднялся, прикрыл глаза, втянул ноздрями воздух, запоминая все в мельчайших подробностях:

- Лис из Лунной Капеллы принимает Ваш контракт.

Она пожала мою руку. Чертыхнулась. Отвесила звонкую затрещину ребенку, который переминался с ноги на ногу подле матери и нечаянно наступил на ей на ногу. Мальчонка всхлипнул.

- Не реви, - зашипела мать, сильно дернув ребенка за руку.

Я удивился. Хотя, чему же собственно удивляться, если у женщины украли Эмоцию? Судя по всему – ее Нежность. Нет, то, что воруют все, что криво лежит – это понятно. Но зачем Бездухому Эмоция? Не приживется ведь она. Не к чему. Эмоцию к инстинктам не прилепишь, ее к душе нужно…

Я кивнул и вышел.

В этом часу в таверне народу почти не было. Я, да компания пьянчужек, начинавших дремать за столом. Ну, и конечно неизменный бард пела в углу. Я заказал еще эля. Прислушался к словам песни.

Так выпьем же еще - есть время до утра,

А впереди дорога так длинна.

Я дернулся. Как знакомо-то. Мне иногда кажется, что эта трактирная певица сама из наших. Уж больно правдоподобно звучит.

И ветер свеж, и ночь темна,

И нами выбран путь - Дорога Сна...

Я допил эль, громыхнул кружкой. Все, пора работать. Улыбнулся девчонке, знала бы она, насколько сейчас ее песня близка к истине. Я бросил несколько медяков на стол и направился к выходу. И тихим шелестом у самой двери меня догнали строчки.

Одна луна, метель одна,

И вьется впереди Дорога Сна… [1]

Найти Бездухого легко. Если, конечно знать, как искать. Для этого не надо быть магом, колдуном или ведьмой какой захудалой. Нужно быть Одаренным. Этого с лихвой хватает.

Я вышел в ночь. Город спал и видел сны. Он ведь тоже имеет какую-никакую, пусть примитивную, но душу. И сны у него примитивные, под стать душе. Спали и жители. Смотрели сновидения. Не видят снов лишь Бездухие. Вот почему для меня его найти – раз плюнуть. Но его и искать не нужно, вон он – магами окучиваемый. Только вот не по зубам им такой орешек, ох, не по зубам. Но ведь его так просто не отдадут. Придется попотеть.

- Помоги мне, Покровительница, отведи Дланью своей все невзгоды.

Легкий лунный блик упал на ладонь. По руке заструилось тепло, пятнышко света расползалось, пульсировало. Росло. Вот оно уже охватило все предплечье. Я коснулся сияющей рукой макушки, повел вниз, чувствуя, как растворяюсь в мягком золотистом свете.

Свет скользнул по стенам, запрыгал по черепичным крышам. Хоть одно радует, не могут маги меня засечь, это ведь не магия, а Дар. Хотя, мое Растворение, если оно происходит рядом с ними, улавливают. Поэтому нужно расходовать уйму силы, чтоб вот так, балансируя на грани реального и нереального, добраться куда нужно.

Вот и башенка, нанизала небо на шпиль. Выглядывают в бойницы караульные. Будто кто-то здравомыслящий попрет против магов. Тот случай, как же. Скольжу по дворику, туда, к внутренним помещениям и дальше, в катакомбы.

Хоть тут стражи нет, и то хорошо. Добираюсь до нужной мне комнатушки. Вот он, мой хороший. Дрыхнет. Храпит во всю глотку. Странные они, эти Бездухие. С виду – обычные люди, а внутри… Сейчас посмотрим, что внутри.

Тянусь к нему, мягко затекаю под веки. Наплывает темнота. Проваливаюсь.

От ног… лап бежит Тропинка, ветвится множеством таких же Тропок, затерявшихся в чернильной тьме чужого, без сновидений, сна. Я принюхался, вильнул хвостом. Что не говорите, а люблю я этот облик. Так свободнее, что ли. Едва уловимый запах витает во мгле. Да и его то и дело сносит ураганным ветром с Тропинки куда-то вбок . Бурная жизнь у Бездухого, ничего не скажешь. Эвон, какие ветры воспоминаний вокруг. Главное, что я взял след… Правда, идти тяжело, но ничего, мне не привыкать. Хотя, во сне Бездухого гораздо сложнее. Вон как ветер сорвать с Тропинки желает, выбросить куда подальше. Оно и понятно, я тут чужой, одинокая соринка. Мусор. А мусор выметать нужно.

На перекрестке я остановился, принюхался тщательнее. Запах пропал. Вернее, будто бы размножился. Его не было нигде, и он был повсюду. Что-то странное происходит.

И тут налетел ветер. Чудовищной силы порыв ударил меня, сжал в объятиях. Я почувствовал, как отрываюсь от зыбкой реальности Тропинки, выпустил когти, цепляясь за последнее спасение. Но ураган был сильнее. Рывок, и я подвешен во мгле несуществующего сна, бесполезно молочу лапами темноту. А ураган все кружит меня, уносит вдаль. А еще… ураган чудовищно сильно пахнет… Пахнет краденным…

Где-то далеко внизу, у самой воронки вихря звякнули монеты, и что-то невзрачное, серое метнулось по Тропинке, волоча в зубах алый сгусток…

- Вот оно что, значит. Торгуем Эмоциями - пробормотал я, проваливаясь в небытие. И уже на самой грани вдруг понял, что чуждого, лишнего было во взгляде гильдмейстера… Как нежно он смотрел на женщину с ребенком…

________________________________________________

1- Мельница – Дорога Сна