Рукопись, найденная на пирсе

01.????

Тут все время закат. Потемневшая простыня неба с горбушкой оранжево-красного солнца. Оно никогда не опустится, никогда не изменит оттенка, как и вся небесная глубина с подсвеченными волокнами застывших облаков. Подвижны здесь только Птицы - если эти создания позволительно так называть, – и их жертвы.

Ноль-один. Пусть этот день будет первым, день, когда я начинаю вести дневник. Сколько было остальных? Не знаю, много: пиявки дней, внутренности которых забиты слизью и отчаянием.

Бумагу и ручку мне дали Они… Птицы. Монстры. Хозяева этой реальности. Дали, как периодически приносят еду и питье, когда я сплю.

И я буду писать…

02.????

Я так больше не могу. Ночью Они снова ели, и крик трапезы до сих пор бьется в голове, не уходит, как потерянные любимые голоса. Они лишь трансформируются: теперь это шум, но ты знаешь его исток.

Тени крыльев и тел извивались на берегу, видоизменялись, ныряли в месиво тумана. Они рвали, откусывали, глотали. Я видел молодое лицо, до ужаса четко, словно в бинокль, искаженное болью и страхом, разорванное клювами и непонимание, как и раньше – Они перекусили человеком.

Я хочу искупаться, но не могу – этот деревянный островок посреди реки защищен каким-то полем, невидимым барьером. Сорванный с опор пирс, плывущий вперед. Пирс, который нельзя покинуть, с которого невозможно сойти, плот, который никогда не пристанет к берегу, как и закат этого мира никогда не достигнет кульминации.

03.????

Хотел бы я вернуться?

Хороший вопрос, только куда? Когда-то я помнил… или нет? Акварель воспоминаний размыло течение.

Ноль-три. Как я считаю время? Они… их ежедневные трапезы в декорациях тумана, воды и черной кромки песка. На фоне прекрасного полотна: вечного мгновения заката.

Вот опять… знаете ко всему можно привыкнуть – даже к выворачивающему кишки крику, к голосам, сломанным адской мукой, к утраченной влаге поцелуя холодных губ.

Только не к красоте умирающего неба, красным прожилкам последнего тепла, не к надежде, что ЛИШЬ ЭТО ИМЕЕТ ЗНАЧЕНИЕ. Уходящий день, затухающие огни, боль…

05.????

Сегодня необычный день.

Я не один на этой странной реке! Сначала я увидел точку, которая выросла в железный каркас большого пирса, старого, ржавого, с перекрытием из черных досок, с двухметровой вышкой для ныряния. Я не сразу разглядел парня на скамейке, только когда пирсы поравнялись и другой узник реки, до этого лежавший лицом к небу, сел.

Он выглядел больным и усталым. Часто поднимал руку к виску и прикасался к кровоточащей язвочке. Потом он заметил меня.

У нас было мало времени пообщаться – река вела нас в разные стороны, - похоже, парень и не стремился к этому. «Ожидания не оправдались?» - сказал он, когда пирсы поравнялись. Смысл фразы от меня ускользнул, в голове вертелись десятки вопросов, мешая друг другу, толкаясь.

«Как они выглядят у тебя?»

«Кто?» - спросил я, но не получил ответа.

Он долго изучал меня, взгляд сновал вверх-вниз, потом задержался на лице. «Таблетки?» - следующий его вопрос, или утверждение.

Я пытался узнать, что он имеет ввиду, что это за место, кричал, бегал по краю, то и дело натыкаясь на прозрачную стену, но вопросы остались без ответов.

Бледное лицо снова обратилось ввысь, он лег на доски и закрыл глаза.

Потом «ладья» (странное сравнение, почему просится именно оно?) с единственным пассажиром вновь стала точкой, а встреча - воспоминанием.

0?.????

Я потерял половину записей - они уплыли, а я не могу. А, черт с ними…

Иногда Они говорят со мной, не приближаясь, не раскрывая деталей своих бесформенных тел и дымки гигантских крыльев. Ничего. Ничего… Мне кажется, я начинаю понимать… «Птицы» должны оставаться такими – тенями. Мне кажется, я знаю кто Они… что…

Голоса говорят мне о Закате, о днях До и После новой реальности, когда лишь ты и падающий за горизонт солнечный диск. Когда ничего нет, лишь чавканье клювов внутри и острые когти, рвущие сердце.

Я ем их еду – остатки плоти и теплую кровь – глотаю, закрыв глаза. Главное думать, что это правильно, что так надо.

Они говорят. И их голоса – шепот, дрожь пальцев, испарина.

Я помню эти голоса. До.

0?+2.????

Я слышу воду…

Вода. Она оживает отражениями. Хаос неведомых картин, лишенных визуальных форм, плывущих, переходящих, растворяющихся одна в другой. Им нет прямых соответствий, нет аналогов в материальном мире, и даже в мире фантазий. Головокружительный симбиоз знакомых ресниц и вскрытых вен, сигаретного дыма и отзвука хлопнувшей двери, головной боли и падающих вселенных, одиночества и газетных объявлений. Отражения пьянили, а закат смеялся, радуясь сотканным галлюцинациям.

Что отражает гладь, что стоит за ней?

???....

Мне часто сниться парень на пирсе с вышкой. В проекторе забвения он постоянно о чем-то спрашивает, но его слова – лишь затухающее эхо, обрывки слов.

Я просыпаюсь и долго смотрю на солнце. Краешек яркой таблетки, обещающий бесконечность.

Таблетки?

Что-то шевелится в моей памяти.

Фенобарбитал, зопиклон, эстазолам… как имена древних богов… горсть новых миров….

Что сказал тот парень на плоту?

+++!!!!

Теперь это мой дом, течение, которое не изменить, сон, к которому стремился, закат, отпечатавшийся на сетчатке, как пулевое отверстие, принятое за язвочку, на виске парня…

Они ближе, с каждым днем. Кромсают над водой плоть, зовут, обещают, дрожа в дымке, словно шевелящиеся в огне колорадские жуки.

ОНИ.

Как всегда со мной…

…Теперь я вспомнил, как попал в этот последний Закат.